Ahora que ya es primavera
el hijo de puta del sol
ilumina todos los espacios donde no estás,
el frío hueco de la escalera
y la sonrisa brillante de las mujeres casadas.
martes, 26 de julio de 2011
martes, 5 de julio de 2011
Excusa para no morirte
Igual que el frío,
la muerte
tampoco existe.
El frío es la ausencia de calor
cuando la muerte es la fría ausencia de la vida.
la muerte
tampoco existe.
El frío es la ausencia de calor
cuando la muerte es la fría ausencia de la vida.
domingo, 5 de junio de 2011
Aforismos
Todo lo improvisado es el resultado de una vida entera de reflexión.
***
Dos cosas opuestas sólo se diferencian en que son totalmente distintas en cada una de sus partes.
***
La Primavera es el Otoño del frío para los pesimistas.
***
Dos cosas opuestas sólo se diferencian en que son totalmente distintas en cada una de sus partes.
***
La Primavera es el Otoño del frío para los pesimistas.
viernes, 3 de junio de 2011
Impostura segunda
Se parece a la mía esta voz con la que escribo.
Sólo
se parece
se parece
como me parezco
-sólo
a veces-
yo a mí mismo.
jueves, 2 de junio de 2011
Cuchilla, corazón, rodajas.
Porque pedir perdón
en un poema es sencillo.
Sólo tienes que ordenar palabras
como piezas de un rompecabezas
de barro e infinito.
Cuchilla.
Corazón.
Rodajas.
mide más de metro ochenta en los alejandrinos
y asegura esconder tu sombra en la espalda de algún verso.
Porque pedir perdón
en un poema es sencillo:
ordenad vosotros,
yo me rindo.
sábado, 19 de febrero de 2011
Números primos
Números primos son aquellos
exactamente divisibles
tan sólo por sí mismos,
por la unidad,
o sí les cae un rayo en la frente.
Nunca entendió el destino
bien las matemáticas.
exactamente divisibles
tan sólo por sí mismos,
por la unidad,
o sí les cae un rayo en la frente.
Nunca entendió el destino
bien las matemáticas.
miércoles, 29 de diciembre de 2010
Impostura primera
Os lo advierto: estoy enamorado.
Cambiad de libro
si habéis venido
a verme sangrar.
Cambiad de libro
si habéis venido
a verme sangrar.
sábado, 25 de diciembre de 2010
Desde poca altura
A veces
me duermo
y te abrazo
en el borde del sofá
y ya dormido
discutimos
y te enfadas
y me ofendo
y me recreo
en tus ofensas.
Entonces,
te arrojo
por la ventana
y te sigo
y volando
te recojo
en un abrazo
enorme
y de nuevo
nos dormimos
en el borde del abismo
profundo y templado de nuestra alfombra.
me duermo
y te abrazo
en el borde del sofá
y ya dormido
discutimos
y te enfadas
y me ofendo
y me recreo
en tus ofensas.
Entonces,
te arrojo
por la ventana
y te sigo
y volando
te recojo
en un abrazo
enorme
y de nuevo
nos dormimos
en el borde del abismo
profundo y templado de nuestra alfombra.
martes, 14 de diciembre de 2010
Muerte de Sócrates
Sostuvo la cicuta
entre las manos,
en un sólo verso
rellenó la copa
y
marcó
de un trago
tu número de teléfono.
entre las manos,
en un sólo verso
rellenó la copa
y
marcó
de un trago
tu número de teléfono.
sábado, 4 de diciembre de 2010
Apnea
Suspendida en el temblor acuático
abrazas los plomos de su cintura
y resistes, flotando neutra,
a base de aguantarte
besos en los pulmones.
Así es tu vida bajo el agua:
aunque ya no respiras, nunca te falta el aire.
abrazas los plomos de su cintura
y resistes, flotando neutra,
a base de aguantarte
besos en los pulmones.
Así es tu vida bajo el agua:
aunque ya no respiras, nunca te falta el aire.
sábado, 13 de noviembre de 2010
miércoles, 3 de noviembre de 2010
Invierno II
Esparce sal por tu acera:
cúrame de nieve las heridas.
Deshiélanos.
Recoge cortezas de árbol, queroseno, cerillas.
Rompe fotografías, échalas
también al fuego.
Incendia cualquier cosa que nos salve,
que nos saque con vida
ardiendo
de este invierno.
cúrame de nieve las heridas.
Deshiélanos.
Recoge cortezas de árbol, queroseno, cerillas.
Rompe fotografías, échalas
también al fuego.
Incendia cualquier cosa que nos salve,
que nos saque con vida
ardiendo
de este invierno.
sábado, 23 de octubre de 2010
Nota autobiográfica
En la vida:
cinco punto cero.
Aprobado en tristeza.
Insuficiente en estabilidad,
necesita mejorar en besos en la espalda.
Progresa adecuadamente en voluntad y optimismo.
Notable alto
en echarte de menos.
En la vida:
cinco punto cero,
cinco punto cero.
Aprobado en tristeza.
Insuficiente en estabilidad,
necesita mejorar en besos en la espalda.
Progresa adecuadamente en voluntad y optimismo.
Notable alto
en echarte de menos.
En la vida:
cinco punto cero,
sobresaliente en el resto.
Dedicatoria I
No hay verano
en que me duerma
sin soñarte un rato antes.
Ni hay invierno
más azul
que tus ojos navegables.
en que me duerma
sin soñarte un rato antes.
Ni hay invierno
más azul
que tus ojos navegables.
Revisión médica rutinaria
Doctor: Por favor, respire hondo.
Doctor: Por última vez, respire. ¿Dónde le duele?
Paciente: Me duele aquí:
en los pulmones,
donde duelen las mujeres.
-Respira el paciente-
Doctor: Respire hondo de nuevo. ¿Le duele ahí?
-El paciente vuelve a respirar-
Doctor: Por última vez, respire. ¿Dónde le duele?
Paciente: Me duele aquí:
en los pulmones,
donde duelen las mujeres.
domingo, 15 de agosto de 2010
Origen
En tierra, en polvo, en humo, en sombra, en nada.
Luis de Góngora
Ya estábamos
todos aquí
antes que el polvo.
jueves, 12 de agosto de 2010
Contigo huele a café
Este libro
contigo
huele a café.
Y sin ti
a habitación fría
el resto
de poesía.
contigo
huele a café.
Y sin ti
a habitación fría
el resto
de poesía.
lunes, 9 de agosto de 2010
La razón de la tortilla
Tu lado siempre
jugoso
caramelizado
dorado
apetecible.
El mío
sin embargo quema
insostenible
sobre la palma
abierta
de mi mano.
jugoso
caramelizado
dorado
apetecible.
El mío
sin embargo quema
insostenible
sobre la palma
abierta
de mi mano.
martes, 29 de junio de 2010
Turistas
Podemos seguir haciendo turismo
el tiempo que quieras.
La habitación es amplia
y prometo
ponerte mirando,
cada noche,
a una ciudad distinta.
el tiempo que quieras.
La habitación es amplia
y prometo
ponerte mirando,
cada noche,
a una ciudad distinta.
domingo, 27 de junio de 2010
Tres noches sembrando libros
I
Siembro libros en todos los cuartos de mi casa
engaño al reloj de la cocina
bebiendo sal de ajo y vinagre
para endulzarme la boca
y un cuervo roto nada contra mi ventana
y sale el sol
y el sol se apaga.
II
Y entonces:
siembro libros también sobre la almohada
siembro versos
y de los versos
y de los libros
crecen nadas.
Siembro libros en todos los cuartos de mi casa
engaño al reloj de la cocina
bebiendo sal de ajo y vinagre
para endulzarme la boca
y un cuervo roto nada contra mi ventana
y sale el sol
y el sol se apaga.
II
Y entonces:
siembro libros también sobre la almohada
siembro versos
y de los versos
y de los libros
crecen nadas.
III
Escribo:
llevadme lejos
de ti de mi
que quiero morir
echándonos de menos.
lunes, 10 de mayo de 2010
Puntos cardinales
Al Sur de la morfina de tu boca
al Norte de tu vientre de madera
al Este del incendio en tu cigarro
justo ahí sostienes mi diana
al Oeste de tu triste anillo de casada.
al Norte de tu vientre de madera
al Este del incendio en tu cigarro
justo ahí sostienes mi diana
al Oeste de tu triste anillo de casada.
sábado, 24 de abril de 2010
Cuestión de coherencia
Naciste pasado el medio día
hora solar,
en Agosto.
Eres Leo con ascendente Libra
ambas
constelaciones de fuego y pan.
Así que sé coherente tu signo
rompe todos los horóscopos
y sé siempre fiel a ti mismo.
hora solar,
en Agosto.
Eres Leo con ascendente Libra
ambas
constelaciones de fuego y pan.
Así que sé coherente tu signo
rompe todos los horóscopos
y sé siempre fiel a ti mismo.
sábado, 10 de abril de 2010
A mis treinta y tantos
1.Escribir un libro por tu culpa.
2.Pertenecerle a un hijo.
3.Plantar un árbol en una maceta.
4.Partir un alma y una vida.
5.Ordenar canciones en mi librería.
6.Dar una vuelta al mundo.
6.Seguir buscando, encontrarte.
2.Pertenecerle a un hijo.
3.Plantar un árbol en una maceta.
4.Partir un alma y una vida.
5.Ordenar canciones en mi librería.
6.Dar una vuelta al mundo.
6.Seguir buscando, encontrarte.
sábado, 3 de abril de 2010
La esquina que faltaba
Primavera con una esquina rota.
Mario Benedetti
Ahí
en el asfalto
abrazándose a un semáforo
a la sombra de aquel paso de cebra
sobremuriendo a la primavera
ahí entonces
las flores de un almendro.
viernes, 19 de marzo de 2010
Despertares III
No mar estava escrita uma cidade.
Carlos Drummond
Cruza el horizonte de mi boca
una canoa
de madera de balsa
que rompe en sabor a cachaça
a azúcar oscuro a lima
a yerbabuena a canela
a estrella
a pintalabios rojo de mujer.
martes, 16 de marzo de 2010
Es fácil reconocer lo nuestro
Lo nuestro
tiene antenas
camina siempre
de espaldas
por lo visto
huele a fruta
es de un azul extraño
y cuando lo dibujan
los niños en los colegios
utilizan tinta china
y no se lo enseñan
nunca
nunca a los mayores.
tiene antenas
camina siempre
de espaldas
por lo visto
huele a fruta
es de un azul extraño
y cuando lo dibujan
los niños en los colegios
utilizan tinta china
y no se lo enseñan
nunca
nunca a los mayores.
sábado, 13 de marzo de 2010
Árboles
Soy como un árbol, que crece donde lo plantan.
Miguel Delibes, 1920-2010
Yo soy como un árbol
entonces
plantado
plantado
en una maceta.
miércoles, 10 de marzo de 2010
Cuaderno en blanco
A poem is never finished, only abandoned.
Paul Valery
Nada más vivo
escrito a lápiz.
Nada más vivo
que
un poema
escrito
a lápiz.
a lápiz.
lunes, 8 de marzo de 2010
Despertares II
Vistiendo el albornoz de la rutina
saludo a la mañana acompasando
los dedos de metal que me aprisionan
que me vacían de ti
que me entorpecen
la vida siendo infiel a las campanas
y al pulso indebido de tus pasos
el ritmo el corazón y los abrazos
vistiendo el albornoz de las mañanas.
saludo a la mañana acompasando
los dedos de metal que me aprisionan
que me vacían de ti
que me entorpecen
la vida siendo infiel a las campanas
y al pulso indebido de tus pasos
el ritmo el corazón y los abrazos
vistiendo el albornoz de las mañanas.
sábado, 27 de febrero de 2010
Tormenta perfecta
Si hay suerte
se irá la luz al llegar la tormenta
que anuncian los telediarios.
Si todo va bien
nos encontrará a oscuras
a los dos en casa
y entonces,
tendrán razón:
será ésta una tormenta perfecta.
se irá la luz al llegar la tormenta
que anuncian los telediarios.
Si todo va bien
nos encontrará a oscuras
a los dos en casa
y entonces,
tendrán razón:
será ésta una tormenta perfecta.
martes, 16 de febrero de 2010
De emergencia
Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi.
Luis García Montero
Como el uno uno dossu atención al cliente
la comida rápida.
A veces una ambulancia
la información del tiempo
mi puesto de socorro
yo también estaba
al otro lado
a una llamada de distancia.
domingo, 14 de febrero de 2010
martes, 9 de febrero de 2010
Despertares I
Con sabor a sangre
en la boca
óxido entre los dientes
se despertó aquella
-la que sería-
su última mañana.
La paciencia de las hojas amarillas
Te vas
y me dejas
atendiendo estúpido
al despegue de aviones
de plumas
con manchas de tinta
en las manos
y un verso en la boca.
Te vas
y me duermo
dorando al sol tus fotografías
con la paciencia de las hojas
amarillas
y latiendo hormigón
con el mar en mi copa
me lamento porque sé que soy yo el que se marcha.
Te vas
y dejas la calle lloviendo
-dos segundos más tarde-
te has ido
y parece que va a llover para siempre.
domingo, 7 de febrero de 2010
Invierno
Recoge cortezas de árbol
queroseno, cerillas.
Rompe fotografías échalas
también al fuego.
(Me quemo las yemas de los dedos si hace falta)
Cualquier cosa que nos salve
que nos saque con vida
ardiendo de este invierno.
sábado, 6 de febrero de 2010
Hong Kong International
Me siento cómodo
en aeropuertos
en tiendas de libros
-sólo allí-
elijo yo
el título de mi próximo destino.
lunes, 1 de febrero de 2010
Disfruto con lo breve
Disfruto con lo breve:
lo que duran las tormentas
en Indonesia
la ceniza del incienso
de un beso en la frente
la noche
que dormimos
juntos.
lunes, 11 de enero de 2010
Año nuevo
Una
Este año me va a quedar grande la cama.
Dos
Vendrá otro invierno después de éste.
Tres
Te marchabas, y en el aeropuerto, te besé en las lágrimas.
Cuatro
Se te olvidó un libro en mi casa.
Cinco
Te dije que me habias ganado.
Seis
Se me olvidó decirte te amo.
Siete
A un océano de kilómetros
Ocho
de distancia, me sigues haciendo
Nueve
daño con las caderas,
Diez
bailándome con las caderas, pero siempre
Once
bailándome de espaldas.
Doce.
Este año me va a quedar grande la cama.
Dos
Vendrá otro invierno después de éste.
Tres
Te marchabas, y en el aeropuerto, te besé en las lágrimas.
Cuatro
Se te olvidó un libro en mi casa.
Cinco
Te dije que me habias ganado.
Seis
Se me olvidó decirte te amo.
Siete
A un océano de kilómetros
Ocho
de distancia, me sigues haciendo
Nueve
daño con las caderas,
Diez
bailándome con las caderas, pero siempre
Once
bailándome de espaldas.
Doce.
domingo, 10 de enero de 2010
Tenía que contarte que hoy está nevando en Madrid
Tenía que contarte que está nevando en Madrid.
Hoy la Gran Vía es un puerto
con cadenas
y a la Cibeles
le tiritan los leones.
Sé que en Los Ángeles no nieva,
vi los Oscar.
No nieva ni tampoco
tenéis árboles rojos
-hoy blancos-
en El Retiro,
ni se os congelan las manos
cuando os agarráis por la cintura
unos a otros.
Tenía que contarte que ya no quiero echarte más de menos,
que tiritando,
te he olvidado
de frío.
Hoy la Gran Vía es un puerto
con cadenas
y he visto tu casa
de lejos,
menos abrigada que nunca.
A la Cibeles...
Hoy la Gran Vía es un puerto
con cadenas
y a la Cibeles
le tiritan los leones.
Sé que en Los Ángeles no nieva,
vi los Oscar.
No nieva ni tampoco
tenéis árboles rojos
-hoy blancos-
en El Retiro,
ni se os congelan las manos
cuando os agarráis por la cintura
unos a otros.
Tenía que contarte que ya no quiero echarte más de menos,
que tiritando,
te he olvidado
de frío.
Hoy la Gran Vía es un puerto
con cadenas
y he visto tu casa
de lejos,
menos abrigada que nunca.
A la Cibeles...
yo tenía que contarte que me está nevando por dentro.
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