Después de tu batalla

Hundidos en el pecho
vísceras y barcos:

restos de un naufragio.

Tres noches sembrando libros

I

Siembro libros en todos los cuartos de mi casa
engaño al reloj de la cocina
bebiendo sal de ajo y vinagre
para endulzarme la boca

y un cuervo roto nada contra mi ventana

y sale el sol
y el sol se apaga.


II

Y entonces:

siembro libros también sobre la almohada
siembro versos

y de los versos
                               y de los libros
                                                          crecen nadas.

III

Escribo:

llevadme lejos

de ti de mi

que quiero morir

echándonos de menos.

La esquina que faltaba

Primavera con una esquina rota.

Mario Benedetti

Ahí
         en el asfalto

abrazándose a un semáforo
a la sombra de aquel paso de cebra

sobremuriendo a la primavera

ahí entonces
las flores de un almendro.

Despertares III

No mar estava escrita uma cidade.

Carlos Drummond

Cruza el horizonte de mi boca
una canoa
de madera de balsa
que rompe en sabor a cachaça

a azúcar oscuro a lima

a yerbabuena a canela

a estrella

a pintalabios rojo de mujer.

Árboles

Soy como un árbol, que crece donde lo plantan.

Miguel Delibes, 1920-2010

Yo soy como un árbol 

entonces
plantado

                   en una maceta.

Tormenta perfecta

Si hay suerte
se irá la luz al llegar la tormenta
que anuncian los telediarios.

Si todo va bien
nos encontrará a oscuras
a los dos en casa

y entonces,
tendrán razón:
será ésta una tormenta perfecta.

De emergencia

Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi.

Luis García Montero

Como el uno uno dos
su atención al cliente
la comida rápida.

A veces una ambulancia
la información del tiempo
mi puesto de socorro

yo también estaba
al otro lado
a una llamada de distancia.

La paciencia de las hojas amarillas

Te vas

y me dejas

atendiendo estúpido

al despegue de aviones

de plumas

con manchas de tinta

en las manos

y un verso en la boca.

Te vas

y me duermo

dorando al sol tus fotografías

con la paciencia de las hojas

amarillas

y latiendo hormigón

con el mar en mi copa

me lamento porque sé que soy yo el que se marcha.

Te vas

y dejas la calle lloviendo

-dos segundos más tarde-

te has ido

y parece que va a llover para siempre.

Invierno

Recoge cortezas de árbol

queroseno, cerillas.

Rompe fotografías échalas

también al fuego.

(Me quemo las yemas de los dedos si hace falta)

Cualquier cosa que nos salve

que nos saque con vida

ardiendo de este invierno.

Hong Kong International

Me siento cómodo

en aeropuertos

en tiendas de libros

-sólo allí-

elijo yo

el título de mi próximo destino.

Disfruto con lo breve

Disfruto con lo breve:

lo que duran las tormentas

en Indonesia

la ceniza del incienso

de un beso en la frente

la noche

que dormimos

juntos.

Año nuevo

Una
Este año me va a quedar grande la cama.
Dos
Vendrá otro invierno después de éste.
Tres
Te marchabas, y en el aeropuerto, te besé en las lágrimas.
Cuatro
Se te olvidó un libro en mi casa.
Cinco
Te dije que me habias ganado.
Seis
Se me olvidó decirte te amo.
Siete
A un océano de kilómetros
Ocho
de distancia, me sigues haciendo
Nueve
daño con las caderas,
Diez
bailándome con las caderas, pero siempre
Once
bailándome de espaldas.

Doce.

Con letra pequeña

Imagínate vivir
así
para siempre.

Tenía que contarte que hoy está nevando en Madrid

Tenía que contarte que está nevando en Madrid.
Hoy la Gran Vía es un puerto
con cadenas
y a la Cibeles
le tiritan los leones.

Sé que en Los Ángeles no nieva,
vi los Oscar.
No nieva ni tampoco
tenéis árboles rojos
-hoy blancos-
en El Retiro,
ni se os congelan las manos
cuando os agarráis por la cintura
unos a otros.

Tenía que contarte que ya no quiero echarte más de menos,
que tiritando,
te he olvidado
de frío.

Hoy la Gran Vía es un puerto
con cadenas
y he visto tu casa
de lejos,
menos abrigada que nunca.

A la Cibeles...

yo tenía que contarte que me está nevando por dentro.

Día de Reyes

En Navidad

mi corazón

es
       un puzzle

de dos piezas.