Ahora que ya es primavera
el hijo de puta del sol
ilumina todos los espacios donde no estás,
el frío hueco de la escalera
y la sonrisa brillante de las mujeres casadas.
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martes, 26 de julio de 2011
miércoles, 3 de noviembre de 2010
Invierno II
Esparce sal por tu acera:
cúrame de nieve las heridas.
Deshiélanos.
Recoge cortezas de árbol, queroseno, cerillas.
Rompe fotografías, échalas
también al fuego.
Incendia cualquier cosa que nos salve,
que nos saque con vida
ardiendo
de este invierno.
cúrame de nieve las heridas.
Deshiélanos.
Recoge cortezas de árbol, queroseno, cerillas.
Rompe fotografías, échalas
también al fuego.
Incendia cualquier cosa que nos salve,
que nos saque con vida
ardiendo
de este invierno.
sábado, 23 de octubre de 2010
sábado, 3 de abril de 2010
La esquina que faltaba
Primavera con una esquina rota.
Mario Benedetti
Ahí
en el asfalto
abrazándose a un semáforo
a la sombra de aquel paso de cebra
sobremuriendo a la primavera
ahí entonces
las flores de un almendro.
sábado, 27 de febrero de 2010
Tormenta perfecta
Si hay suerte
se irá la luz al llegar la tormenta
que anuncian los telediarios.
Si todo va bien
nos encontrará a oscuras
a los dos en casa
y entonces,
tendrán razón:
será ésta una tormenta perfecta.
se irá la luz al llegar la tormenta
que anuncian los telediarios.
Si todo va bien
nos encontrará a oscuras
a los dos en casa
y entonces,
tendrán razón:
será ésta una tormenta perfecta.
martes, 9 de febrero de 2010
La paciencia de las hojas amarillas
Te vas
y me dejas
atendiendo estúpido
al despegue de aviones
de plumas
con manchas de tinta
en las manos
y un verso en la boca.
Te vas
y me duermo
dorando al sol tus fotografías
con la paciencia de las hojas
amarillas
y latiendo hormigón
con el mar en mi copa
me lamento porque sé que soy yo el que se marcha.
Te vas
y dejas la calle lloviendo
-dos segundos más tarde-
te has ido
y parece que va a llover para siempre.
domingo, 7 de febrero de 2010
Invierno
Recoge cortezas de árbol
queroseno, cerillas.
Rompe fotografías échalas
también al fuego.
(Me quemo las yemas de los dedos si hace falta)
Cualquier cosa que nos salve
que nos saque con vida
ardiendo de este invierno.
lunes, 1 de febrero de 2010
Disfruto con lo breve
Disfruto con lo breve:
lo que duran las tormentas
en Indonesia
la ceniza del incienso
de un beso en la frente
la noche
que dormimos
juntos.
domingo, 10 de enero de 2010
Tenía que contarte que hoy está nevando en Madrid
Tenía que contarte que está nevando en Madrid.
Hoy la Gran Vía es un puerto
con cadenas
y a la Cibeles
le tiritan los leones.
Sé que en Los Ángeles no nieva,
vi los Oscar.
No nieva ni tampoco
tenéis árboles rojos
-hoy blancos-
en El Retiro,
ni se os congelan las manos
cuando os agarráis por la cintura
unos a otros.
Tenía que contarte que ya no quiero echarte más de menos,
que tiritando,
te he olvidado
de frío.
Hoy la Gran Vía es un puerto
con cadenas
y he visto tu casa
de lejos,
menos abrigada que nunca.
A la Cibeles...
Hoy la Gran Vía es un puerto
con cadenas
y a la Cibeles
le tiritan los leones.
Sé que en Los Ángeles no nieva,
vi los Oscar.
No nieva ni tampoco
tenéis árboles rojos
-hoy blancos-
en El Retiro,
ni se os congelan las manos
cuando os agarráis por la cintura
unos a otros.
Tenía que contarte que ya no quiero echarte más de menos,
que tiritando,
te he olvidado
de frío.
Hoy la Gran Vía es un puerto
con cadenas
y he visto tu casa
de lejos,
menos abrigada que nunca.
A la Cibeles...
yo tenía que contarte que me está nevando por dentro.
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